Augustus Mensus Est.

It's an evil fucking maze.

2011-10-12T13:23:00.006-05:00

Esto es un puto laberinto, de eso no hay duda. Se piensa que debe haber una salida, que esa salida lleva hacia algún lado significativo, como todas las salidas; se cree que al dar la vuelta a la izquierda, siempre a la izquierda, como en todos los laberintos, se encontrará El Camino; porque se asume, ingenuamente, que uno y sólo uno es El Camino. Pero este pequeño y gigantesco retorcido laberinto está hecho de días, lugares, personas, y no termina. La salida lleva a otro laberinto, cada vez más complicado y grande que el anterior, y éste, a su vez, termina en otro laberinto. Sus paredes tapizadas de hermosos cuadros, música de Janis y Hendrix suena en los altavoces de los pasillos, pero incluso así. No queda más que recostar la cabeza, soltar los lastres, dejarse llevar por la inercia de los tubulares e iluminados túneles, deambular un rato en las sombreadas y amplias plazas, aminorar la marcha, correr, pero detenerse nunca. Disfruta el viaje, mi estimado. Sólo hay uno de éstos, y sorpresas te esperan en cada vuelta.

Ventanilla.

2011-08-18T11:27:00.012-05:00

Una mano inmensa, apocalíptica, que da vuelta a una hoja que es más bien un desierto que no termina: blanco, hiriente a los ojos. Es subirse a un autobús con la certeza de que llegando hay algo bueno también, por más que duela la despedida de los que se quedaron en la estación. Se repasan los renglones leídos en el capítulo anterior, se hace un resumen, se sonríe o se frunce el entrecejo ante el recuerdo de tal o cual broma, ante el piquetito en el corazón de tal o cual dolor. Hay suspiros, claro. Siempre se debe suspirar ante el recuerdo del tiempo pasado entre tormentas y días claros y apenas húmedos. El camino comienza a deslizarse por las ventanillas, el pasillo es oscuro y silencioso, apenas turbado de vez en cuando por la voz baja de algún pasajero insomne, o el ronquido del que duerme bien en cualquier parte. El autobús semeja un templo. La carretera, rauda y llena de árboles, vacas, postes de luz, un fuego lejano en alguna montaña, los destinos distintos de mil personas distintas, es mi reflejo perfecto.

Noticias del Augustus.

2011-06-14T17:48:00.003-05:00

Pues resulta que el Augusto ha emprendido un viaje. Uno que había estado posponiendo. El miedo lo paraliza a veces. A veces es su mente la que no lo deja disfrutar del paisaje, a veces son los putazos que se pone en la cabeza cada vez que le parece ir muy despacio, cada vez que siente que el camino no le regala lo que cree merecer. Pero en general va bien: confiado, contento, expectante, agradecido. El Augusto sabe que, venga lo que venga, todo será nuevo; que no importa el destino sino las revolcadas en las olas; que ya no volverá a ser el mismo ni a aceptar de la boca de nadie que la magia no existe. Se ha puesto su impermeable, ha abierto bien los ojos. Traerá postales para todos. Esperen noticias.

Salida.

2011-06-07T14:43:00.006-05:00

Ok. Pónle que el infierno tiene una salida. Que allá al final del 9vno círculo está un viejito muy amable con uniforme de portero que te sonríe y todo el pedo. "Deja de sufrir", te dice. ¿Pero ya aprendiste todo lo que tenías que aprender? ¿ya exploraste todo lo que tenías que explorar, 'che Augusto?

¿?

2011-06-02T18:30:00.001-05:00

¿Qué hacer cuando fallan los motores, cuando el espacio es blanco se apodera de tu cabeza? ¿Qué hacer cuando cada minuto es un golpe atronador en la mente, cuando el mundo es un vacío oscuro?

Debe haber algo adelante.

2011-05-28T12:09:00.003-05:00

Cansado de esperar la primavera. Cansado de levantar los ojos al sol y quemarme las retinas. Una y otra vez. Y otra vez. Como una mosca contra un dulce y duro cristal. El cielo debe estar adelante, pero nadie lo sabe con certeza. Esas nubes bien pueden ser un millón de tormentas en el futuro. Elijo buscar una ventana abierta y cierta que me lleve al amanecer verdadero. Una vez que recupere mis alas. Una vez que sepa volar con un rumbo cierto sin divagar en círculos.

Isa.

2011-05-19T12:57:00.001-05:00

Recuerda que durante el invierno las semillas duermen debajo de la tierra. Confía en tu propio proceso y espera las señales de la primavera.

Hace muchos años.

2011-05-17T22:27:00.004-05:00

Recuerdo haber sido feliz. Un día me levanté en medio del olor del desayuno y las hermosas piernas de la mujer que amaba. El cielo y la luz a media luz de la mañana sonreían como un amigo querido. Pieles y labios suaves y dispuestos. Una televisión en algún lado. El corazón fresco. El hogar. Las sábanas limpias. No hacía tanto calor, no llovía tanto como ahora. El mundo era un regalo. Maldita sea, el mundo era un regalo.

Je ne suis pas la Lumière.

2011-05-07T11:08:00.002-05:00

No soy la luz. Soy un hombre hecho de barro enfermo, una cicatriz en cada omóplato. Pertenezco al caos, a la eterna y revuelta marea de la vida. Pertenezco a la caída libre y eterna. Perdónese la sinceridad, escúpaseme en la mitad en la vía si el público así lo gusta, pero esto (masa informe de una masa negra sin huesos) esto es lo que soy ahora.

Beware: Monster Inside.

2011-05-06T10:44:00.002-05:00

El hombrelobo dentro del hombre pequeño y tierno hombre de familia. El hombrelobo meándose en las margaritas, desnudo, aullando descontrolado. El cielo sobre él llorando de vergüenza: ¿qué ha pasado contigo, hermano de la verdad?, ¿por qué destruyes el precioso centro de tu corazón? El hombrelobo no sabe, no piensa, no deja de masticar y escupir lo más amado. Es un monstruo sin centro del corazón. El hombrelobo hombretormenta hombreincompleto hombresinnombre no tiene ojos: es una bola de animal y navajas que arrasa con los hermosos regalos de dios. Es pelo y sangre y excremento. El hombrelobo no es hombre. Es sólo un pobre lobo.

Double Brokenhearthed.

2011-03-25T18:03:00.002-06:00

De pronto se rompe una botella en el piso inmaculado y todo empieza a deslizarse en un tobogán blanco rodeado de almohadas. Una promesa que te hace la noche cerrándote el ojo de un puñetazo. No hay finales felices. No hay finales. Uno quisiera que el final de la vida llegara de pronto, en la mitad de una mirada, al fondo de una cerveza, en medio de un beso enredado y sofocante, pero ¿quién va a mantener el interés en esta pedazo de interminable realidad? ¿quién tendrá la fuerza para andar descorazonado todo el tiempo, esperando algo que nunga llega, decepcionando a los que te esperan? Que los créditos finales corrieran de arribabajo, con la imagen de tus ojos como lagos de inmensa calamidad de fondo, algo que indicara el final, que nos dejara por fin en paz flotando en medio del agua tibia. Summertime sonando y algo más, no sé, algo como la navidad o el chocolate.

El Sentido de la Vida (así de huevos).

2011-01-16T21:20:00.002-06:00

El alcohol es lo que causa la alegría.
La melancolía se perfila como el estado esencial del hombre en este valle de lágrimas.
Ergo: pase la existencia bajo la influencia de algún estupefaciente.

Soy.

2011-01-05T09:17:00.002-06:00

Soy éste. Es todo. Ni mejor ni peor que éste. Es todo. Ni el de mañana ni el mismo. Sólo yo y el sonido de mi respiración. Apaguen las luces que no necesito estar de pie en este momento. Sólo yo y el movimiento de las hojas con el viento. Es todo. No necesito afirmar ni negar nada. Espacio en blanco. No se tome a mal pero espacio en blanco. Sólo yo y yo conmigo.

Navidad.

2010-11-08T23:25:00.003-06:00

Les dijo mil veces que el Nocturno en Do menor de Chopin tocado al revés lo conminaba a quitarse la ropa y gritar blasfemias en medio de la nieve. Sus padres lo tacharon de outsider; sus maestros, de haragán faquiroide. Un sacerdote israelí comenzó el ritual del exorcismo el domingo a las 12:00 de la noche. Habló latín, griego, portugués moderno y un dialecto esquimal ya olvidado por todos. Cuando comenzó la primera levitación ya estábamos aburridos. Le colgamos lacitos y moños y una serie de foquitos nueva y cantamos villancicos a su alrededor.

La Temperamental.

2010-10-20T12:00:00.003-05:00

Crees que todo va bien, que las cosas no pueden ir mejor, que la Rueda de la Temperamental giró y ahora estás arriba de nuevo. Hasta que la limousina en la que viajas le aplasta el pie a una pequeña fan, ella te demanda, tú ni siquiera notaste el pequeño bump en tu intoxicado trayecto a los Grammy, las televisoras le regalan montones de tiempo al aire y conmiseración, tus hordas de admiradoras organizan quemas masivas, tus hordas de detractoras bailan y hacen el amor entre el humo del vinil quemado, te arranas entre el terciopelo rojo de tu siilón Venish, cambias el canal a donde nadie te conozca, lloras y aspiras tanta cocaína que la nariz te comienza a sangrar, te asustas, llamas a gritos a la servidumbre, quienes duermen estertóreos y hartos de verte en el piso entre lágrimas y heces, ahogado en alcohol y autocompasión. Nada pasa después. Te quedas dormido. Simplemente todos se quedan dormidos.

La niña ganó el Grammy a la Mejor Celebrity de la Vida Real. La canción que orgullosamente presumiste como propia en los tabloides quedó en el 256avo lugar de los rankings. Todo va mal. Todo va horrorosamente mal,.

2010-10-20T10:56:00.000-05:00

Escribir sobre lo que se trae dentro es ser como un perro que se huele el trasero.

2010-10-20T10:35:00.002-05:00

El deseo más caro de la humanidad para siempre en medio del aleteo de una abeja. Me siento traquilo, me siento tranquilamente, con un café entre mis garras de muerto, a observar el trasero de Afrodita cruzando la calle. La luz luce lánguida y lenta libélula leal a la luna. Es miércoles otra vez y apenas estoy alcanzando la Completa Iluminación cuando otra vez, con una sonrisa de lado, me distraigo con algo.

Una jauría de caballos vagabundos.

2010-07-23T22:01:00.002-05:00

Y salgo de mi casa y un hato de caballos sin silla se apresura al oírme abrir la puerta, como una pandilla de perros sueltos. Una muñeca colgada de cabeza me da la bienvenida a la entrada de mi calle, como una advertencia, como una esfera de navidad, como un Odín sucio y sin brazos. Sin manos. Bella y sabia sibila a la entrada de mi nueva vida. Soy feliz.

Al final.

2010-02-18T11:49:00.002-06:00

Acercamiento al ojo derecho. Una luz viene del fondo y abarca todo el panel. Música de fondo: This is the end. Cielo abierto, un avión que pasa lentamente, con todas y cada una de sus ventanillas reconocibles. Frío y lluvia. Ahora camino al trabajo, un segundo y ahora estoy dormido, un segundo y ahora lloro ante el final de la teleserie. Hamburguesas y televisión. Cumpleaños. Cada vez menos tiempo cada vezm enos tiempo cad avezmenos tiempo. El suelo se acerca y sé, con todo mi corazón sé, que ya estoy muerto desde antes.

Paseo dominical.

2010-01-28T12:23:00.002-06:00

Caminaban Marga López y Arturo de Córdova del brazo por la Alameda. Comentaban sobre el clima, sobre las aves del campo, sobre la vida que es una mancha de tinta en el trabajo perfecto de Dios. Un elefante enloquecido atraviesa la escena. Arturo, gallardo, desenvaina su espada dorada y se pone al frente, Marga se esconde detrás de un árbol. Pelea a muerte, destrucción de jardines, un árbol cae como un gigante sobre un organillero. Cuando Marga abre los ojos, un olor pesado de sangre ya había llenado su nariz. La cabeza de Arturo de Córdova rueda hasta su regazo. No se sabe cómo un elefante pudo decapitar a un hombre. El elefante fue sacrificado.

2010-01-06T11:51:00.002-06:00

Al final sí se trata de parar la jaula de monos que trae uno en la cabeza, soltar la silla que vibra en el viaje por el agujero del gusano, sentarse en flor de loto y cerrar los ojos en medio del estruendo de la tormenta y otras tantas imágenes de lo mismo.

Es bien bonito despertarse con la lluvia.

2010-01-02T10:54:00.003-06:00

Pide lo que quieras, dicen en todos lados. Lo que decretas es que se vuelve realidad, escriben en los diarios.
Yo pedí que amaneciera lloviendo. Que todos los días del año amaneciera lloviendo.

2009-12-29T23:48:00.004-06:00

Juanelo les sonrió a todos en la oficina. "A mí no me va a agarrar ningún monstruo de las plantas", dijo entornando los ojos. Por la rendija de la puerta entreabierta, una pequeña mano de Eolo apagó las velas en el escritorio. Era media noche. Todos estábamos asustados. Cuando gritamos su nombre, nadie respondió. Un olor a verde y una frescura que hinchaba el pecho como único preludio. El fin.

Orinar en un baño bajo Easy Listening Jazz es como orinar en un elevador.

2009-09-21T19:38:00.003-05:00

Si uno sacara la cuenta de todo lo que ha escrito, todos los lugares en los que ha visto desmoronarse el piso bajo el efecto de las drogas, todas las bocas sonriendo que ha besado, todos los niños hediondos cruzados en su camino, todas las imbéciles entradas al Facebook, al Myspace, a los múltiples y polifacéticos blogs de siempre, todos los miedos a la hora de hacer el amor, todas las veces que ha borrado un dibujo malhecho, todas las maldiciones provocadas por una computadora trabada, todos los Manzana Zeta o Control Z de su vida, uno podría dejar de quejarse y pasarse la otra mitad de su existencia en la contemplación del bello mosaico.

Cuando escribir es como dormirse por estar aburrido.

2009-01-04T18:12:00.001-06:00

Cuando no se tiene nada que decir, cuando la literatura no es más que una y la misma historia, una y otra vez, cuando la conciencia se expande con el tiempo y se llena de tinta china, cuando no te amo, cuando no amo a nadie, cuando no mi reflejo no sostiene la vela que esparce su luz por toda la habitación.

Si el chiste es esperar.

2008-07-28T23:18:00.002-05:00

Recuerdo días más esperanzados, creyentes de la magia y el sentido prometido para más adelante. Ahora no sé si estoy interesado en encontrar la razón de el camino. Soy feliz. O todo lo feliz que puede ser un pequeño devorador de discos, libros y la belleza en todas sus formas. Soy amado, desayuno un delicioso huevo ranchero todos los días, preparo un pollo empanizado que me gusta más que el mi mamá, estoy dibujando de nuevo, comenzaré a aprender a tocar el trombón. No soy el sabio barbado y silencioso que alguna vez creí que quería ser. No soy el poderoso practicante de la magia, el conocedor de los secretos profundos del universo. Me gusta malgastar mi tiempo en el xbox, comer todos los días lo mismo, mezclar dos tipos de café. Me siento bien, me la estoy pasando muy chido en esta sala de espera, si es que esto es una sala de espera.

Un tiempo para morir, un tiempo para cosechar.

2008-07-15T23:44:00.001-05:00

¿Por dónde empiezo? Supongo que por la idea que me hizo comenzar. Hay un lugar y un tiempo para cada cosa. Una cosa es una cosa y otra cosa es otra cosa, dije sabiamente hace algún tiempo. Creo que lo quiero es justificar este espacio, darle su razón de ser, establecerlo como una simple palangana llena de bilis y mocos y sangre y pelos rojos. Algo mío, algo que me sale así, solo, sin pensar en su dignidad como texto literario (asunto que, quién sabe por qué, me ha venido partiendo las bolas desde que empecé a escribir. A lo mejor el de la bronca soy yo. El que no sabe quitarle a los textos su intención de encontrar un lugar digno en la perrera mundial de las letras, soy yo) o su originalidad o valor propositivo.
Es decir, mi estimado y fantasmagórico imaginado lector, que usted no debiera buscar calidad en este blog, ni temas interesantes, ni discos, ni imágenes, ni fotos de mi familia celebrando los quince años de Chuchita la Bolseadora; que esto es, descaradamente, mi descarada mente, y punto.
Porque, vamos admitiéndolo, esto de los blogs es una necesidad básica: responde a la urgencia de hablar, de ex-presar:la famosa catarsis, y, bueno, consígase un diario, me diría el aburrido lector (que ha llegado aquí después de gastarse horas y ya no saber que buscar); pero esta necesidad necesita necesariamente un par de ojos que decodifiquen, o sea, es algo así como un reflejo comunicativo, aún sin tener nada que decir más allá de nosotros mismos y nuestras stupid little lifes, aún cuando sólo sea para, como dije, postear fotos de la familia, y discos y bla bla. Es lo mismo que nos hace grafitear, escribir poemas en las paredes del baño del Scratch, pegar nuestro chicle en un árbol y abrir My Spaces varios.
Alguna vez el lenguaje tuvo un uso útil; alguna vez las letras sirivieron para motivos verdaderamente importantes, pero ya no más (admitamos esto también) y lo reto a que encuentre usted en cualquier forma de uso del lenguaje (cualquiera) algo más que un reflejo de nosotros, algo más que una caricaturización, más o menos seria, de nuestros miedos, esperanzas, preguntas, juicios.
En fin, como dije, no me disculpo por este blog. Hay días en que no me soporto la voz, y supongo que esta página es para hablar todo lo que pueda y solucionar dicho problema.

"Si lo que vas a decir no es más bello que el silencio no lo vayas a decir."

2008-07-14T17:18:00.001-05:00

Y tú que creías ser libre.

2008-07-10T12:33:00.001-05:00

Supongo que se trata de una lucha constante y personal, esto de vivir. Levantarse y encontrarse la cabeza llena de instintos y paranoias, de pequeños y escandalosos demonios rojos con la cola puntiaguda y ángeles azul neón revoloteando alrededor de uno. Y pasar toda la tarde propinando knockouts, levantando a los muertos luego, acariciándolos y dándoles de comer, sólo para volver a tumbarlos en cuanto puedan pararse. Hay quien dice que es sólo cuestión de dejar de luchar, de dejarse llevar, ser algo así como un Pinocho en la corriente de un río frío y despiadado. Solución llena de sentido, sentido que pierde totalmente después, justo antes de volver a recuperarlo.

Primera Baja.

2008-07-06T22:19:00.003-05:00

Me gustaría comenzar a escribir un diario. Un registro, pero no de cada día, sino de cada momento significativo. De cada imagen, cada frase, cada pensamiento que se queda marcado en la mente. Como un estante con juguetes, postales, espejos. Con todo lo que llegó en el momento preciso, justo entre los ojos, o a través de ellos, o por las orejas o las manos o los pies o solo, como una hoja flotando, aterrizando sobre el cerebro.
Lo digo porque me molesta tener todas estas experiencias, todos estos regalos de la vida, todas estas magníficas estampas del segundo, de la vida corriendo, y no poder guardarlos como en un relicario o debajo de un capelo en la sala de un museo o galería.
Es mi problema con el arte o con lo que trato de producir con dicha etiqueta. Esta imposibilidad de congelar lo que considero es lo más esencial; la poesía, digamos, que llega y nos besa furtivamente, en medio de las más caóticas peleas internas sobre el significado del arte y el amor y la poesía; nos despierta del letargo de estar mirándonos el trasero, nos golpea con algo como una pequeña flor o una nube o una frase en una película, y luego se va y nos deja en la más inhóspita orfandad.
Es irritante porque lo deja a uno con la duda de si es el artista el que produce el arte o si el artista es sólo un buen cachador de poesía. Alguien con un guantezote que vive con la mirada en el cielo, esperando. Y es irritante porque uno queda con muchas dudas sobre si se es realmente un buen jardín central, si el guante de uno tiene las medidas adecuadas, si estamos en el juego correcto.
Por otro lado, habrá que ver si ese pequeño estante no es despreciable como objeto artístico. Si cumple con los cánones estéticos vigentes, si al final no queda como los sueños transcritos al papel: una copia deslavada y simple de lo que, acá, con los receptores adecuados, parecía el huesito del aguacate de la vida en términos de placer estético.
Porque se puede registrar una mínima parte, o tener esa impresión. Pensar que se cuenta con un archivo interno de sonidos, tonalidades de luz, ideas o pedazos de ideas. Pero al final no es más que una especie de caja de herramientas, o una paleta preparada con bonitos colores o un piano ya hecho y enterito con sus nueve octavas y las teclas negras y blancas en el lugar preciso, esperando como los ojos cerrados del Oráculo de la tierra de Fantasía. Esperando al pequeño iluso de barbita y café y tinto y cigarrito, al muchacho que dice que escribe, para fulminarlo con la simple y sencilla negación de la coherencia. Es decir, que nuestra caja de crayones mágicos se nos derrite en las manos por no saber combinar los tonos, y se nos queda en eso, en una cajita de crayones mágicos encerrada en el cerebro desaseado.
Sin embargo, no hay razón para deprimirse, más allá de la propensión personal a la bipolaridad aprehensiva. Hay otro lado, más ligero, del asunto. La contraparte es que, aun cuando no hayamos podido crear nuestra pequeña y propia serenata diurna con el piano del extracto de esencia de vida, está todavía el consuelo de saber que ese piano existe, que somos los afortunados receptores del regalito divino. Que no es necesario que nos volvamos creadores o transformadores o transcriptores si no lo deseamos, porque ya se nos ha dado el digno y muy disfrutable papel de público. Aunque para esto es necesario no tomarse tan en serio el arte, no tomarse tan en serio el concepto de uno mismo, no tomarse tan en serio el jueguito de ser alguien, tener un bigote y un saco de pana respetables, y para eso habría que abolir algo, o no abolir nada y salir y dejarse de cosas, caminar, ser una vasija vacía, dejar la manía de andar manoseando todo para convertirlo a nuestra imagen y semejanza.

aimrrilisosikovit

2008-07-06T21:29:00.001-05:00

Recuerdo cuando tenía cosas qué decir, cuando lo que escribía significaba algo. Cuando no necesitaba de estos tristes mecanismos para vomitar sobre los ojos de algún aburrido lector. Recuerdo que esto significaba mi vida, mi existencia, mi plan a futuro. Y ahora parece no haber nada. Panchero, me han dicho. Pero en serio, ya sin bromas, dígame si algo lo llena, verdaderamente. No se admiten Jesucristos.

Aimsikovit

2008-07-06T21:18:00.001-05:00

¿Por qué, dios de los blogs y los ociosos?, ¿por qué me castigas poniendo en cursivas todo mi blog?, ¿por qué a mí, que lo único que busco es tener la experiencia de comparti con los demás mis pensamientos, actos, palabras y obras?. ¿Te he ofendido, acaso?, ¿alguna vez he dejado de asistir a los cacofónicos, repetidos y cotidianos espectáculos de tu reino?. ¿Es por haberme saltado el esfuerzo mínimo de loginear y querer realizarlo todo desde un programa que me prometía el mínimo esfuerzo?

Sobre iniciar las mañanas.

2008-07-06T21:14:00.001-05:00

Es necesaria una cierta fuerza de voluntad, una que no tiene nada que ver con realizar hazañas ni salvar gatos del árbol. Es el disco de arranque, la configuración inicial, con la que no siempre cuenta uno en las primeras horas. Una dotación mínima de ganas de vivir que a veces tiende a desaparecer o es remplazada por rutinas automáticas que uno desearía abandonar si no se supiera que la máquina ésta que manejamos a ciegas es tan impredecible.

just another boring sunday afternoon.

2008-07-06T21:13:00.001-05:00

Odio decirlo, porque me he encariñado, pero el estúpido internet es inferior a las expectativas que genera en el sorprendido e ingenuo usuario que, esperanzado, con los ojos brillantes, sonriendo como el que contempla el fulgor divino de La Tecnología, conecta su flamante internet de 56k a su pequeña y virgen laptop armada, con el pensamiento puesto en listas interminables de discos gratis, películas, información de la índole más variada, imágenes de todo, sólo para encontrarse en una pequeña, homogénea, redonda parodia del mundo enfermo y hermoso que habitamos. Cada pequeña parodia con sus pequeños paródicos habitantes.

2008-07-06T17:30:00.000-05:00

Al final no estoy tan mal. ¿o qué es mal?, ¿o estoy o no estoy?, ¿o esto es el final?